Arte poética N

Que la imaginación es clara y la realidad confusa, dijo Sartre, y yo

me veo respondiendo con ficciones

con el ruido y la furia de Faulkner, recordando

su idea de la voz inextinguible del hombre,

de la voz del poeta como bastón universal.

Me tortura el nudo de la soledad de que habló Gabo

y celebro con él la historia de los fantasmas de la esperanza

remunerada con gloria, palabras

y cantos de otros trovadores. Entonces

la literatura es justicia, equidad,

como la muerte, ante la ineficacia

de las balanzas. Es también memoria

ante la despreciable capacidad de olvido

o más bien de pretender esconder entre eufemismos.

Ante esta desgracia esta la magia expresada

por Grass y su chamán, capaz

de hacer malabares con las letras hacia lo oral

y recuperar la historia de las pasiones, los sueños,

las posibilidades. Todo, incluso este falso verso, todo

lo que sea literatura encierra

la esperanza, la realidad

de un posible mundo mejor.

El escritor, diría Vargas Llosa,

y pongo palabras en sus manos:

nace, lee, escribe, se inmortaliza o muere.

Yo no tengo más que excusas

por citar cinco millas de ideas

entre frases escalonadas cuyo fin

cuantifica los miedos.

Giovanny O. P.